其中一只鸟开口了。

声音是吴建国的。

“你又睡地上？腰不要了？”

吴岭吓得差点坐起来。

还是没坐成。

这时，醒木远远地响了一声。

咚。

吴岭醒了。

不是自然醒。

是前门的钥匙响了一下。

咔。

又一下。

锁芯有点涩，来人拧得不耐烦。

门一推开，早上的光先挤进来。

秦小碗拎着两个锅盔夹凉粉进门，纸袋角上洇出一点红油。

她走了两步，停住。

看到吴岭还躺在后门旁边的地砖上。

“……你死里头了？”

吴岭动了一下。

后背疼。

脖子疼。

腰也疼。

吴建国那只鸟说得对。

腰真不要了。

他撑着地坐起来。

醒木从胸口滑到腿边。

后门关着。

门板还是那块旧门板。

门缝里没有火光，也没有灰。

他低头看鞋底。

干净。

裤脚也干净。

手上没有泥。

像什么都没发生。

秦小碗把早餐放到最近一张桌上。

“你这是睡觉，还是案发现场？”

吴岭抬头看她。

“睡觉。”

“睡地砖上？”

“嗯。”

“你现在这么养生？”

吴岭扶着墙站起来，眼前黑了一瞬。

秦小碗伸手虚扶了一下，没真碰到他。

“慢点，你脸色跟刚被人从土里刨出来似的。”

吴岭慢慢挪到桌子坐下，缓了缓。

桌子上还摊着他进门前留下的书。

书页被翻得有点乱，边角已经被压出了浅浅折痕。

秦小碗顺着他的视线看过去。

“死水微澜。”

她念了一遍。

“哪个写的？”

“李劼人。”

“老成都那个？”

“嗯。”

秦小碗翻了几页。

纸不算新，边上已经被吴岭的手指蹭出一点灰印。

可纸声不太一样。

不是现在书店里那种光滑纸，也不是旧书摊上发霉的脆纸。

她把书凑近闻了一下。

“你闻啥子？”

“墨味。”

秦小碗又翻了一页。

“怪得很。”

“哪里怪？”

“说不上来。”

她摸了摸书页边。

“像刚印出来没多久，但不是现在书的那种印法。”

吴岭拆开一个锅盔夹凉粉。

纸袋里的红油蹭到他手指上。

秦小碗抬头看他。

“你昨晚就看这个，看到睡地砖上？”

吴岭咬了一口锅盔。

凉粉裹着红油，辣味一下冲上来。

“有点上头。”

“书上头，还是你上头？”

吴岭低头又咬了一口，没接话。

锅盔很正常。

没有草木灰味。

正常得他差点不习惯。

秦小碗把书放回柜台，转身绕到后墙前。

吴岭咬锅盔的动作停了一下。

“你看啥？”

“墙。”

“墙咋了？”

秦小碗没回头。

“你问我？”

吴岭放下锅盔，走过去。

后墙还是那面墙。

民国那一块亮着，长嘴壶、竹椅、说书台都清楚。

但再往深处，原本几乎灰成一片的地方，透出一点很淡的颜色。

不仔细看，看不出来。

一棵小树。

树下有一只碗。

碗旁边，有个人躺着。

很小。

吴岭看了很久。

秦小碗也看了很久。

“这是个人？”

“像。”

“为啥躺着？”

吴岭没说话。

秦小碗回头看他侧脸上的砖缝印。

“哦。”

“你哦啥子？”

“没啥子。”

秦小碗收回目光。

“今天三点还讲不？”

吴岭看着墙上那个躺着的小人。

“讲。”

“你要是讲到一半睡着，我就把醒木没收。”

“没收了我用啥子？”

“用你的砖缝脸。”

下午两点五十，茶馆里不算满。

红糖糍粑早卖完了。

蛋烘糕还剩几个，放在玻璃罩里。

老客还是那些老客。

赵婆婆坐在靠窗的位置，盖碗没动，手搭在椅子扶手上。

有两个年轻人坐了十分钟，问了三次糍粑还有没有。

秦小碗第三次回答没有的时候，声音已经比第一次硬了。

“没有就是没有，糍粑不是打印机，按一下就出来。”

三点整。

吴岭上台。

醒木放下去的时候，手腕还有点酸。

他没拍。

先扫了一眼台下。

有人看他。

有人看手机。

有人看蛋烘糕。

很正常。

他反而松了口气。

“今天讲个掌柜。”

靠门的年轻人抬头。

“哪个掌柜？”

吴岭说：“一个一开始还不是掌柜的掌柜。”