“新闻上看的。”

秦远征的声音还是沙哑的，但吃了半碗饭之后，嗓子润了一些，能连着说几句话了。

“你给那个小孩做完手术之后，在帐篷外面坐着的那张照片。”

他咽了一口饭，停了一下。

“我看了很多遍。”

陆晨想起来了。

那张照片是随军记者拍的，后来被各大媒体广泛使用。

照片里他坐在帐篷外面一块石头上，低着头，手术服上全是血。

那是他连续做了六台手术之后，在外面坐了五分钟喘口气。

“你那时候就觉得我能来救你？”

“不是。”

秦远征摇了摇头，动作很轻。

“那时候我觉得，全中国不会有人愿意来。”

他的声音又低了几分。

“两个主任都说保不住，我信了。”

“我觉得我完了。”

他放下筷子，看着自己右臂上厚厚的绷带。

“你知道我受伤那天，脑子里想的第一件事是什么吗？”

陆晨没有说话。

“不是疼。”

秦远征的喉结上下滚动了一下。

“是我右手里的枪掉了。”

他的声音开始有些不稳。

“我听到枪身砸在地上的那一声响，比胳膊断了还让我难受。”

他的左手不自觉地攥紧了筷子，指关节泛白。

病房里又安静了很长时间。

窗帘被风吹得微微鼓动，光线在地板上晃了一下。

“陆医生。”

秦远征慢慢抬起头，直直地看着陆晨的眼睛。

他的喉结上下滚动了很久很久，嘴唇张合了好几次，才终于把一句完整的话挤了出来。

“我这条胳膊……要是保住了。”

他的声音在发抖，每一个字都像是用尽了全身的力气。

“我还能握枪吗？”

问出这句话的时候，他的眼眶红了。

他用了所有的力气才没让眼泪掉下来。

一个扛过暴恐现场的特种兵，一个身上缝了几十针都没喊过一声疼的军人。

在问出这句话的时候，声音是颤的。

因为这个问题的答案，比他的命还重要。

陆晨看着他。

看着这个二十七岁的军人。

看着他通红的眼眶，颤抖的嘴唇，攥白的指节。

看着他枕头旁边那枚被反复摩挲到掉漆的一等功勋章。

陆晨没有犹豫，也没有任何保留。

他一字一句，清清楚楚地回答了他。

“手术成功后，你不仅能握枪，还能扣扳机。”

病房里的空气凝固了。

秦远征的身体僵了一瞬。

然后他低下了头。

肩膀开始剧烈地颤抖。

一下，两下，越来越控制不住。

他没有发出任何声音。

但有什么东西，一滴一滴地砸在了军绿色的被面上。

无声地，密集地，晕开一个个深色的圆形印记。

一个在战场上流过血、在暴恐现场中过刀的军人。

一个右肩被捅穿之后仍然单手毙敌的特种兵。

在这一刻，在这间安静的病房里，毫无保留地、无声地，哭了。

这是秦远征受伤以来第一次流泪。

不是因为疼，不是因为恐惧，不是因为绝望。

而是因为一个他已经快要放弃了的东西。

在这一刻，被人重新递到了他面前。

陆晨没有动。

他安静地坐在椅子上，等着秦远征把这些情绪一点一点地释放出来。

不催促，不安慰，不打扰。

有些时候，最好的反应就是不反应。