血水还在涨。

孙孝义站在齐膝深的池子里，湿透的道袍贴在腿上，像裹了一层冷泥。火把举在胸前，光摇得厉害，不是风，是手在抖。他没去管，也不看脚下那些浮尸怎么漂，只盯着那漩涡中心——黑影沉下去的地方。

水面已经不再打转了，像一锅熬糊的红漆，死静。

他知道它没走。

那种东西不会无缘无故冒出来又自己缩回去。它是在等什么，或者……有人让它退下。

他缓缓吸了口气。空气还是甜腥，吸一口喉咙发干，但他习惯了。这地方的一切都在劝人快点死，可他偏不。他七岁那年就在枯井里喝过雪水活命，现在这点恶臭算个屁。

他动了动脚趾，在鞋里蹭掉一层滑腻的血膜。鞋底踩着的不是平地，是层层叠叠的尸骨，软一块硬一块，稍一用力就听见轻微的“咔吧”声。他不知道那是谁的肋骨，也不想知道。他知道的只是：这里每具尸体，都可能是被姚德邦亲手推进来的。

想到这个名字，他牙关咬了一下。

不是冲动，是确认自己还清醒。恨比恐惧更提神。恐惧让人想逃，恨却让人想往前走，哪怕前面是刀山，也得踩出个脚印来。

他抬头。

岩顶依旧高不见顶，几根钟乳石垂下来，黑水一滴一滴往下落。“嗒、嗒”，声音很轻，但在这片死寂里，像钉子敲进木头。每一滴落下，血水就微微荡开一圈涟漪，像是某种倒计时。

他忽然觉得不对。

刚才那黑影下沉的时候，这些水滴还在落，可现在——慢了。

不是错觉。他盯住最近的一根钟乳石尖端，等下一滴水成形。半晌，才见一点黑珠慢慢聚拢，颤巍巍悬着，迟迟不落。仿佛上面有什么东西，正在控制水流的速度。

他眯起眼。

不是阵法启动前兆，就是有人来了。

他没回头。

身后没有脚步声，也没有呼吸。但这不代表没人。有些人的出现，本来就不靠耳朵听。

他只是把手往刀柄上移了半寸。

皮鞘已经被血水泡胀，手指扣上去有点打滑。他用拇指蹭掉一点黏液，重新握紧。这把刀陪他三年，斩过妖狐，劈过尸傀，没断过一次刃。今天也不会。

然后，他听见了一声笑。

不是从背后，是从左边。

不高，不响，甚至可以说温和，就像街口老郎中看了你一眼说“脉象还行”。可这笑声一出来，整个血池的空气都变了味儿。

不再是单纯的腥甜，而是混进了一股陈年药渣的味道，苦中带腐，像是晒久的艾草底下埋了死鼠。

孙孝义终于转头。

石台高出水面三尺，由几块巨岩垒成，像是天然生成，又像是人工堆砌。台上站着一个人。

穿一身鸦青色道袍，袖口滚银边，腰间系一条玉带，脚上是一双云头履，干干净净，连个泥点都没有。他背着手，微微低头看着池中的孙孝义，嘴角翘着，笑意却不达眼底。

那双眼，像两口井。

深，黑，照不出火光。

“十年了。”那人开口，声音平缓，“我等你踏入此地，等得可真是辛苦。”

孙孝义没答话。

他认得这张脸。

四十岁上下，面皮白净，三缕短须，眉目清秀，若走在市集上，旁人只会当他是哪家观里的正经道士，讲经驱邪，收些香油钱过活。谁能想到，这张脸曾在除夕夜站在他家院中，看着他爹娘倒在血泊里，笑着说：“节礼收到了？”

姚德邦。

他名字在嘴里滚了一遍，没吐出来。说出来就轻了。这名字该用刀刻，用血写，不该用舌头随便甩出来。

他只是抬头，直视对方眼睛。

姚德邦笑了笑，往前走了半步。

靴子落在石头上，无声。可就这么一下，池面竟轻轻晃了一下，一圈波纹自他脚下扩散，径直朝孙孝义这边推来。浮尸随之轻撞，发出闷响。

“当年枯井藏鼠，今日血池困龙——你终究还是来了。”他语气轻松，像在聊旧事，“我还以为你要再躲几年，修够了本事，带上师门大队人马，浩浩荡荡杀进来。没想到，你这么急着送死。”